Хорошое и идеальное различаются лишь тем,
что лучшего после идеального не бывает... Никогда...
Я никогда не думал над тем, как хрупка жизнь,
Которая нас так ломает, дарит что-то,
Потом отбирает, словно не было никогда,
Моя звезда не горит, а мигает,
Как-будто бы судьба сама себе моргает,
Как-будто не знает, моя душа уже из льда...
Всегда? Нет, заставила меня она ее грызть.
Убийца жизни своей, всегда смеялся над ней,
В своем дневнике красном,
Тридцать шестьдесят или, ещё быть может несколько лет
Ты собирал коллекцию дней,
Верил, что не зря старался быть всё сильней,
Страдал жизнью, гребсти пытался - всё напрасно,
Всё ясно, станет когда-нибуть всё очень просто
Даже постно, банально как-то правда выйдет на свет...
И ты, любимчкик неудачи, всё никак не понимал
Как может быть иначе, и те, кто никогда не страдал
Их не бывает, но ласкает твое тело мысль,
Что если ты нашёл "дорожку"-она всех спасает,
Всё прощает. Искал. И за неё бы все отдал...
Казалось бы: вот только нюхом к ней пройдись!
И так хотелось бы поcпать-вот только лишь не умирать!
И утром следуещим, все почему-то же так рады!
За что вы боритесь? И вот, когда пришла старость
Когда осталось только две радости-домино\усталость...
Когда на небо гонят душу, вытирая новую лужу
Ну же, ответьте мне! Чтоб было как в кино...
Вы слов не подбирайте...Дай мне ответ, кому ты нужен?
Я никогда не думал над тем, как хрупка жизнь,
Но я уверен: так оно и надо...
15 ноября 2005
__________________
Слушай панк (с). Иди побрейся... blink -①⑧② 
|